Desvarios

Hoy vengo a desvariar. A decir tonteras que no sirven. Que no importa, que divierten hasta a las pequeñas saltamontes que van a la escuela super maquilladas. Pintadas como puertas diría mi abuela. Pero mi abuela no dice nada, porque esta cosiendo, y cuando cose, calla. Cala, la cala es una flor, una flor blanca como las empanadas crudas. Solamente cuando tienen mucha harina. Arena, la arena esta formada por cilicio ¿Alguien sabe o que es el cilicio?Cielo cielito, nadie lo sabe, ¿saber que? Tonteras, nada que importe, que divierta, que nasca, que muera. Solamente mariposas, mariposas en la panza. Ese es un buen título para un libro. Aunque ni se de que sería. Lapices, lapiceras, boligrafos, birómenes, quizas, con suerte, plumas. Palomas arcoiris, gays, lesbianas, bisexuales. Abismos, encuentros, casualidades. Touch an' go. Nada mas que una noche en un motel. Aunque aca le llaman telos. Telones, de terciopelo rojo, tirado por el telonero. El telonero, un hombrecito invisible, desconocido, desvlorizado. Triste suicida involuntario. Suicidio, una palabra hermosa que suena horrible. Suicidio. Creo que alguien ya se habrá suicidado por mi, lejos, en algún lugar. No creo en Dios, ni en el diablo, ni en Alá, Jehova, o Buda, ni en Mephisto. Nada mas creo en mi y en los humanos...un poco en la teomancia.

Desvaríos escolares

 Me siento, sonrío. Saludo a quien hay que saludar, al que no no. Escribo cuatro lineas y las miro con aprensión.
 ''En un lecho de rosas,
 con perfume penetrante y dulce,
 solo hay amor a mi lado,
 solo amor a mis pies''
 Me asqueo. Demasiada miel. No me gusta la miel, ni la hiel, pero si el hielo. Desvaríos, como amo esa palabra. Estoy dejando escapar mi inspiración por donde sea. Y escribo. Me gusta ponerle pausas dramáticas a la lectura. Pausas. Así como improvisaciones a veces. La profesora habla de geografía, ya se, montañas, llanuras y todo eso. Me pican las cicatrices de la pierna y no puedo rascarme. Hay una mancha en la pared con forma de milanesa y me da hambre. La tiza es larga y finita como una salchicha y me da hambre. El dibujo de un helado en una hoja me da hambre. Tengo hambre. Trato de escucharla a la profe...aham, erosión, montaña, llanura, volcán, si, ya sé...krakatoa y parangutirimicuaro. Pienso en el solo de guitarra de Grab the Devil by the Horns and Fuck Him Up the Ass y me río. Y así hasta que el tren del pensamiento me lleva hasta Sheldon Cooper :) Bazinga! Franco se ríe de mi, de Sheldon, de Bazinga! y de todo en general y eso me hace feliz. No es fanatismo ni obsesión, es adoración (?) Seh, claro. Vamos, focus, Geografía. Miro a la profe, trato de escucharla pero el papel me llama con voz fantasmagórica. ''Agustinaa'' me dice, me susurra, me insta a seguir escribiendo. Y mas locuras, mas locuras inciertamente divertidas y locas. Taradeces que no alcanzan a rozar la lógica ni aunque se pongan de puntitas. Nada. Me voy. Tocó el timbre y no pienso seguir escribiendo.

Sabores para todos los gustos

Me gusta comparar las historias con comida. Quizás porque amo la comida y creo que es uno de los placeres más grandes de la vida; junto con la música, y dormir. Quizás con mirar las estrellas una noche serena de verano. Retomando, los textos son deliciosos. Los hay de todos los sabores. Dulces, como alguna historia sobre la felicidad de la infancia, para aquellos que tienen un paladar sencillo, sin muchas exigencias. Hay escritos amargos, esos que te dejan un ardor en la garganta, o un nudo; historias trágicas y algo emotivas, que te hacen sufrir el sufrimiento del protagonista. Hay relatos ácidos, que te hacen odiar a algún personaje porque no hace lo que quieres que haga. También los hay empalagosos, poemas cargados de amor y cursiladas que hacen que sientas la lengua pesada y que la pases repetidamente por el paladar; estos son los que menos me gustan, quizás porque es como si te metieran una cucharada de miel en la boca de sopetón y no me gusta tanto la miel. Hay historias saldas, como las lágrimas, historias de tristeza y pena, a veces de muerte o traición, poemas trágicos deprimentes y angustiosos, me gusta el sabor salado. Por último el sabor terroso y feo de las historias mal escritas, de las faltas ortográfica, la mala redacción o los errores de sinapsis. No me gustan, es como si te hicieran tragar tierra y polvo. Hay muchos sabores, tantos como tipos de textos y cada texto tiene un sabor diferente para cada persona que lo lea. Puede que un texto amargo para mi sea salado para alguien más o que algo totalmente empalagoso sea encontrado dulce por alguien más. Hay sabores en la literatura, deliciosos, disfrutables, agradables al paladar, feos, asquerosos, vomitivos, simplones, insípidos, tantos que no llego a describirlos. Y cada sabor es un mundo, hay combinaciones de sabores, que dan pie para sabores nuevos e inexplorados. Sabores y textos para todos los gustos.

Histeria en propiedad vertical

Fuego

Vuelo, salto y caigo

¿O será al revés?

No se

Solo es un sinsentido

Nada más

Chucherías

Cachivaches

¿Cachetes?

Cheques

Que si y que no

Quena

Quequén

¿Jején?

Margarita

Toda mona,

Toda bonita

Rima

No rima

Rema remando

Nada volando

Vuela soñando

Coco rallado

¿Sentido?

¿Qué es eso?

¿Métrica, rima?

Pim, pam, pum

Me fui y vine

Historias

En propiedad vertical

Sin ton ni son

Solo palabras

Palas

Poleas

Pantuflas

Monedas

¿Pantaletas?

Guacala

Ajo con cebolla

Pan con crema

Col con flor

Sal con cal

Desvaríos

Desvaríos que van

Que vienen

Suben y se pierden

Lobotomía

Rima con

Cacofonía

Algarabía

Tiranía

Fría, mía

Alicate

Con cacahuate

Mantícora

Con agrícola

Funda

Con muda

Cuaderno eterno

Hoja floja

Sábana cantora

Coro de señoras

¿Rima?

¿Para qué?

Solo un montón de palabras

Que suben

Que bajan

Caen y se resbalan

¿O será al revés?

No se

Muero y vivo

Vivo y muero

Oviv y oreum

Oreum y oviv

¿Tal vez?

Si, y no

O tal vez quizás

Tijeras

Telas y patinetas

¿Poema? ¿Dónde?

Aquí no

¿Sentido? ¿Dónde?

Se perdió

Nunca estuvo

Refrigerador

Las rosas son rojas

Nevermore

Sentir que la he perdido

Polilla y luz

Amor

¿Amor?

Amor…

Flore

Flores muertas

Fin de la hoja

Despedida

¿Lógica?

¡Por favor!

No la quiero

Soy feliz así

Como puedo

Una parte de mi.

Soy una quimera que no diferencia la realidad de la ficción. Veo el mundo con otros ojos, porque me quité las anteojeras hace tiempo. No se si hay vida después de la muerte pero quiero pensar que si. Amo los libros y me gusta perderme en ellos y encontrarme conmigo misma. Escribo para vivir y vivo para escribir. Es mi cable a tierra y el viento que me hace volar.
Veo las cosas y me pregunto por qué pasan, investigo, leo y no llego a ninguna conclusión. Estudio la historia que los historiadores no estudian, la historia escondida en los libros fantásticos y en las poesías trágicas. A veces me deprimo, me corto un poco y después veo las lineas en mi piel y me arrepiento. Vuelvo a sonreír y a ser feliz, y de nuevo me deprimo y así. Es un circulo vicioso. Trato de ser positiva pero el negativismo me sale de adentro...y me gusta. Peleo todos los días para no gritarle a la gente y hasta ahora vengo ganando. Soy egocéntrica, pero lo disimulo, o trato de hacerlo, o nunca me dijeron que lo sea, ni que no. Desvarío, mayormente en las horas de geografía. Subo y bajo en la calesita mental de mi imaginación. Amo demasiadas cosas, cosas enormes como las nebulosas, cosas chiquitas como los botones. Amo el sol y la luna, amo el firmamento, los árboles, la computadora, los libros, el capuchino, bailar y escribir. Amo dibujar, pero eso no quiere decir que lo haga bien. Amo la música, los colores, las sábanas, los tigres, los cascabeles, disfrazarme, dormir y comer, Tumblr, los pinceles, las palabras largas y las fobias curiosas, el olor a azahar, los arlequines, los gatos, a veces las chicas, a veces los chicos, el chicle y el dulce de leche, el amor y el odio, mas la azúcar que la sal. Amo el quedo murmullo del viento entre las hojas de los árboles y cómo las hojas de estos caen en otoño cubriendo la acera de un manto dorado. Amo reír y llorar, amo hablar por teléfono y viajar en avión. Odio la lechuga...

Amor amor

Ah, el amor, amor hermoso y putrefacto. Llena las almas de ilusiones, de esperanzas. Me duele pensar que el amor no existe. Lo tengo acá, tan tangible. Y no lo creo, no, no es posible. Me duele no sentirlo, lo siento y no lo creo, lo creo y no lo entiendo, lo entiendo y no lo siento. Amor, amor mio, te amo. Se que es amor lo que siento, porque no dejo de pensar en esa persona especial. ¡Al diablo el mor! Que bien muerto se quede. La lógica me basta, la lógica me concierne. El amor, oh amor parásito, se alimenta de nuestra felicidad hasta dejarnos débiles, inútiles. Amor, amor fétido, triste, tierno y obsoleto. Pero ¿Que tonterías estoy diciendo? Si el amor, ah el amor, es todo lo que tengo.